Tomas Venclova

UN POEMA SOBRE LA MEMORIA

¿Esperas a los que partieron? A los abismos

partieron. Y los muros los abandonaron,

las pinturas y lápices, la arena y la nieve,

los relojes, las almas, la lluvia y el Juicio,

las hojas del abeto, la victoria sobre la muerte.

Ya no queda quien diga quién es justo,

y cuando sumas todas las partidas,

tu suma sin total explota en tu interior,

se hace añicos en voces, ferozmente enemigas.

Esto queda: el dibujo de un círculo a cuchillo,

el polvo en los estantes, una marca en un plato,

tal derroche de libertad, versos y mentira,

como escasez de auténtico destino.

Además de dos voces: acarician el cálido,

el incómodo cuerpo de esta urbe.

Les fue dada una gota de memoria.

Suya es. Y no pertenece a nadie.

Corre sin rumbo, alada, ciega de nacimiento,

como una golondrina se arroja de su nido.

¿Y qué es tu dignidad, tu clasicismo,

tu escuela de rituales y de divertimentos?

Y así la hora, apartándolo todo de nosotros,

a muerte condenada, se mece como un chal

cayendo en escaleras, en cuartos y pasillos,
y en el hueco que yace, con desgana,

entre el tiempo pasado y el tiempo por venir.

                        Tomas Venclova

                        Traducción del inglés de Abraham Gragera